Salud y Republica... El Salvador

Words elude me, astounded by the moment… Watching pirouettes, admiring these great leaps of History, transcend beyond our sense of belief. In my heart, El Salvador’s history is reminiscent of Epaminondas, Dion, and Demetrius triumphs… And yet eloquent rhetoric could not be possible to describe the epic sentiment in my heart. Words might escape me but history compels us all to recognize courage, injustice, and above all justice.

What drove the Macedonians to Bucephalia and Amilcar to confront Celtic tribes at the foot of the Pyrenees…When death was a certainty in such enterprises? Likewise, it is to me inexplicable what force drove the audacious sandals of Anastacio Aquino and his army to battle, or the cohorts among the Mardoqueo Cruz squadron to obliterate the Salvadoran’s army air-force-base of Ilopango in one night. Were they victims of circumstance, perhaps. Dwelling within the very edge of life and death, shedding away their fears to embrace a magnanimous cause. And we loved them for that! To these man and the mothers who bore them we owe the genetic drift that harvests free, brave, and great generations… Salud y Republica Joder! The FMLN’s triumph embodies their bravery and sacrifice. From Cuzcatlan’s stand, to the 1989’s offensive “Hasta el Tope…” Naturally, we cannot ignore the countless lives lost along the way.

Today as I write these lines, my life nearing its fourth decade on earth. I can still recall Halleys comet's amber tale, the fall of the Berlin wall, GNR at Madison Square Garden, and US Lockheed Hercules plane’s flying over San Salvador… While crossing the Aegean I saw four, no, nine dolphins, and one black president to a crumbling empire this year. Three-hundred times I have watched Zorba and cried everytime, and mourned Luciano’s death with a Verdi.

Today I am happy, watching red-flags among sunlit patios along impoverished hamlets north of San Salvador. Pres. Funes, Vice Pres., people of El Salvador, accept my congratulations through an (obscure) quote from a long gone Dino de Laurentis movie “I never prayed to you before. I have no tongue for it. No one, not even you, will remember if we were good men or bad. Why we fought, or why we died. All that matters, is that today, two stood against many. That's what's important!" (Conan Yacalote)... And say no more!

Pistis, Elpis, Agapē... Mitera

“La montaña nublada y densa, casi azulina, estaba poblada por un desorden ancestral de pinos y maples. Sobre ella ceñianse nubes blancas y grises y el viento soplaba ocultandose en la ondonada, raspando solamente con su cresta el agua verdosa del rio”. Y asi quize iniciar el relato. Hablaria de aquel pastizal extenso que es la campiña Americana y su cordillera Apalache, embozada en neblinas vespertinas. Territorio que desciende varias millas al sur de la tumba de Alexander Hamilton, desmoronando girasoles y campanillas en cada estepa. Sobre estas llanuras escribio J.G.M Ramsey. Sobre ellas se paro Ulises Grant con su ejercito. Y bajo sus cielos, adornados con cuerpos celestes y brillantes: Andromeda, Pegasus, y Orion-El Cazador dormitaron tribus Chiskas. Y ocurrioseme tambien que sobre este suelo espesaba mas aun la noche. Quizas pense “sera para que revolotee con gracia la luciernaga o deambulen las animas”.

Sus veredas son angostas y parten en dos la topografia-tosca acechando al peregrino en cada curva. Y en sus cielos arriban, con pinta de borrasca tormentas que golpean con furia la palazon. Y su aire impregna el pecho de una nostalgia, unas ansias de sostener el mar con la vista. Vascodagama en su lecho, moribundo, se dice experimento estos mismos sentires.

Una noche de tantas, llovio con furia, una furia que mojaba todo, hasta desbordar el rio. La lluvia propago neblinas en las alturas, humedad en el valle, y estupor en los cuerpos. Un fastidio que fecundo cigarras por noventa dias. La gloria, eso si, era un trinar esporadico que surcaba el aire en alas coloricas. Y mi alegria felina, tenia ojos de nazareno, y rubicunda melena. Dos esmeraldas que aludieron aguas inquietas de un brazo. Un brazo de mar. La Mar.

Un dia de otoño rociaron bellotas los arboles y el sol era tenue como lo es en primavera. La brisa, que anhelaba ser galerna abofeteome el rostro. Y alguien tropezaba con una alfombra de oro y cobre. Era la hojarasca. Y los pasos, la voz, y el rostro eran los de mi madre. "Ella que no me dio la vida" pense! Y asi quize concluir el relato.

Para el Borrico Hermano Job

Bajo que parametros elucidamos la vida de Job? Un intrepido chofer, dipsomaniaco y vulgar. No obstante Job es un individuo que posee una enorme y hermosa personalidad, identificada como: Job “Averga”. Y por este medio, he consentido levantar el menudo Tetunte, que alberga la mentada hermosura:

A cientos de millas distancia del Archipielago Polynesio fue parido Job. Su cabeza, sin embargo, semeja con tal veracidad la de un “Tongo” que muchos recelan una procedencia Salvadoreña. Otros, familiarizados con los descomunales rostros Koreanos, imaginan que Job es efectivamente un nacional de dicha peninsula. Desafortunamente estas caracteristicas no estan patentadas… Y resulta pues, que Job comparte su fenotipo con Renan Almendarez Coello (el Cucuy).

Su vida en si, la vida de Job se resume en... “Job Averga” y solamente. Un ser casi omnipotente, con el poder de abordar autobuses-urbanos y romper sus techos con solo alzar la cabeza, un titan con biceps que descalabran de un solo golpe. Un gigante que camino las calles de San Salvador midiendo casi 8 metros. Por poquito y los 9 ya con sus zapatiyas-Bostonians (puestas).

Aquellos dias con la Negra-Candela y Don Wilfrido en el Bronx, no valen pa-naa’. Ni tampoco vale aludir demas hurtos, defalcos… raterias que con justicia castigara el hermano Julian y lo dejaran Sedito. No valen, por el simple hecho que Job no estaba Averga. Y sin Job Averga no hay Meollo, y sin meollo su personaje se transforma en una literal plasta empurrada de mierda.

Job Averga mira y bebe. Una practica, un tanto sedentaria (diria Yo). Job Averga mira la Tele (peliculas de gladiadores, caricaturas de bichitos, peliculas de marineros aceitados, espartanos aceitados, etc…) Evitando a toda costa andar por lugares publicos Averga. Job para encarnar su personaje Bebe. En los tiempos de la Negra-Candela & Wilfrido, bebia cervezas-budweisers 24 onzas. Decada y media bebio este Tosco elixir que compraba en los superettes de las esquinas. Hoy en dia Job se pone Averga con espiritus de los mas altos pelajes y se rehusa a pagarlos con estampitas de San Wilfrido.

Averga Job monta operativos guerrilleros, destroza a puñetazos muros de playwood y baquelita, pelea-chulon contra media-dozena de indocumentados, levanta 180lbs con biceps e pectos y lanza sordidas puteadas contra ancianas. Averga Job es especial por que su cabeza mide 2 metros y medio de largo, y su cuerpo 5… Y el personal de TACA lo sabe y le temen. Para transportar un Job Averga ellos utiliza el boing “Piruli-007”, el mismo que fleteo a “Estefany” la elefenta del zoologico de San Salvador. Job Averga es un hombre capaz de cuidar viejitos y heredar mapas de la isla del tesoros… Puchica!

Job Averga es afectuoso… Un hombre intelectual y fogueado viajero. Que aprendio costumbres extrañas (pero fascinantes) en su travesias por suelos foraneos. A las orillas del Bosforo junto a las tribus “Tiaorco” adquirio la costumbre de Estrangular a sus allegados, como gesto afable y efusivo. Los pueblos Sakalavos de Madagascar le enseñaron como Empinar el mismo trago de Whiskey de 250 maneras distintas. En las islas Antropofagas de Republica Domicana y Haiti, comprendio que las negras son las misma que el foyaba en el Bronx, y que Jorge Rivas es un anciano de hule.

Las mujeres de Job Averga son bellisimas poliglotas, lenguistas, casi antropologas. Con las que juntos practican la Nigromancia, la ortografia... Mujeres egresadas de entre los mas finos Lupanares regiomontanos. Ajua!

.... The End

To the Woman: One Lonely Opinion

Twelve children she mothered. But only eleven survived past the age of reason. Perhaps my mother aspired to a prize, sarcastically confabulated by the board of gynecologist at the maternity-ward. Who knows! My father never complained about his eleven children. His reason being that his grandmother had bore 16 daughters and 12 sons… Twenty-eight in total, a bunch of undernourished souls of whom only ten made it past the age of fifty… And of the ten all were females.

My brothers, sisters and I, the surviving eleven, watched mom make culinary-miracles with the scraps from my father’s salary. Indeed, my father worked hard as a mule, toiling under car-hoods, a third-world-country mechanic he was. But traditions filled his entire life, obscure and irrational ones; such as his habit of pissing-away 85% of his salary through the diuretic practice of drinking several gallons of pilsner at payday.

Yes my mother succumbed to despair, furies, and habitual beatings. But her punishments were justified under the circumstances. Aside of our eternal state of pauperism Mom faced illnesses, bill-collectors, leaky roofs, broken-shoes, measles, tape-worms, and my father’s hangovers… Two rainy days, candle lit-rooms, and infant sobbing would have been enough torture for any Man, and enough reasons to end his life. In this sense Mom, proved a Greater human being, if not the greatest.

In all the spheres of life Woman reigns supreme. It’s a fact, my fact. Sagacity, beauty, intelligence, tenderness, cruelty… They posses all. And body strength is no argument for crowning Man as superior. Mules, horses, and rivers have greater strength than Man, yet intelligence and sagacity can tamed them all.


Males are deep and females are shallow wrote Nietzsche. Perhaps, his observation has to do with Man’s preocupation with things of ethereal-nature, worthless-crap that has no value in a world of sensations, visual perceptions, touch, and social parameters. And Darwin never had the viseral strength to engrave that "Evolution loves Woman and fucks with Man’s arrogance".


Above evolutions, philosophies and anatomies places my admiration for them. The Woman. For I am a Men who once fell in love and out, with a Women. And she left me vanquished, vulnerable to marinate in my arrogance, to wonder the ethereal world of Man... To discover that my mother was right when she said that if “God was a woman the world would be in order”.

And I want to believe. Let me believe, that the soils of the earth and the waters which fill the oceans are of female natures: One dark-eyed-lady, embodying the Pacific-Rim. And the blossoms at the tangerine and orange groves are reminiscing of my lost love and the scent on her skin.

Una Variante Bipeda & Pelitancuda

En 1932 los finados campesinos, apilaron sus cuerpos desalmados (sin almas pues) por las calles de la zona occidental. 25,000 estiman los historiadores fueron los masacrados en un lapso de 72 horas. Y asi fue como llego la muerte a Juayua, Nahuizalco, e Izalco. Apoyandose en Germanicos Mausers y el mayor Saturnino Cortez Sapocuto. Campesinos de pies desnudos y mustios, causaron lastimas y lloraderas. Miraban fijo y terrible con las plantas, con los ojos de sus pies mugrientos y ensangrentados.

Un mercader paso entre ellos. Ringlera tras riglera de campesinos-indigenas acribillados. Mujeres, niños y ancianos en rigor-mortis. Y hasta el ultimo de ellos le valio riata. Solo reparo en que todos ellos andaban Chuña. Carentes de calzado pues! Ni alpargatas, ni botines, u mocasines adornaban sus enmoscarronados y tiezos pies. De cada cien apenas dos vestian unos kaites torcidos y mal labrados.

El mercader se llevo aquella postal-macabra, hedionda a muerto, y aperturo un taller en las cercanias de la Placita Gerardo Barrios. Una Zapateria mas-bien. Un bizne innovador que se replicaba a cada rato. Acurrucandose por ciudades y cabeceras departamentales. Tintuto Tapato se llamaba el mercader, y nunca supo si la calzada-avenida u el calzado cliente rebasarian el uno al otro...

Unas dualidades progresistas que unieron a pies, zapatos, y calles: wishtes-cortantes, pavimentos calientes... etc. Una abrazante y necesaria bipeda moda. Que nos llevan al meollo de este relato... Zapatero. Aquel bragado personaje que he indentificado bajo la consigna ambulante e callejera: Arregla zapat, zapatu de arreglar. A ese me refiero.

De el seria por completo, este relato. Un personaje casi mitico en estos tiempos de buques-mercantes Chinos. Pero la casualidad, madre de las ciencias me obligo. A fabricar una procedencia chueca. Una correlacion entre los desnudos pies de los caidos insurrectos, el ingenio-mezquino del empresario disque-Salvadoreño hijo de puta, y el heroe deambulando bajo su sombra.

Aquel Arregla-Zapatos, hombre enardecido por los vapores del pegamento liquido, atolondrado por la calora del medio dia, fatigado por la herramienta y su caja. Un producto del producto, que pepena las migas, tal hormiga y su mumuja. En mi mente viviras, entres ecos callejeros ¡¡Arregla-zapat-zapat-diarreglar!!

Conspicuous Categorizing of Minorities

What does it mean to be Hispanic, or better yet, what is a Hispanic? Evidently I am referring to its Etymology. An inquiry far too tedious to undertake on a Tuesday afternoon; therefore I will use axioms bested upon me by chance and time, to define certain categorical-terms. Hispanics, in America are defined as follow:

If you are a Spanish speaking community residing along the east-coast, of this great nation, you are a Puerto Rican. Beyond the east coast time-zone, up to the pacific Islands, you are a Mexican. Countless arguments can be made to rectify these geographical, cultural and social typos. But in American society, these efforts would prove futile and constraining upon a nation whose laws and institutions are the product of segregation, assimilation, and desecration of Sioux cemeteries. It is counter productive to give millions of Hispanics, Spanish, Latinos, and Latin Americans, a cultural niche in a society were Phenotypes define and rule all… Naturally I am referring to Anglo, Jute, Teutonic, and Saxons.

Eratosthenes is obsolete among public schools in America, and private-ones regard him as a crack smoking Greek. I am saying, through sarcasm, that geography and anthropology are the equivalents in US society, to a man’s nipples. Ironically, hundreds of supermarkets allocate funds to categorize and distribute fruits, according to class: granny smith, gravenstein, mackintosh, suntan, and golden delicious… But the human hands who pick the fruits belong to one group, Mexicans. And not a penny is allocated to understand the picker's nationality, his reason for migrating, or if he is happy being a beast of burden.

Marketing corporations and their one-eye-strategies find these pooling of Spics fascinating and economically satisfying. And use their advertizing campaigns to impact Mexican communities west of New York City and Puerto Ricans north of Key West. This deprivation of the right to a cultural identity is plainly fucked-up. Yet cultural deprivation serves a purpose, indeed it does, not to the individual but to the dominating white male.

Unfortunately, I cannot say the same for Blacks in America. The Neolithic state, in which Portuguese explorers found them, had little to no cultural-substance. Naturally, I am speaking about the African nations south of the Nile River, not to be mistaken with Hittites, Phoenicians, Carthaginians, etc… Perhaps these are resentful remarks, but Sudan and Liberia’s development weight heavy upon the inner capacity of these people. But fuck it; this is an entirely different matter.

To find world maps printed upon toilet-paper is an ordinary matter among US bathrooms. And to find a US politician with appreciative views of sectarian conflicts in Asia, ethnic animosities in Europe, or social struggles in Latin America is no ordinary matter. To US politician Mexicans and Puerto Ricans populate the lands and islands beyond the Nogales and the Bermuda-triangle. And Hispanics are the sons and daughters of Mexicans and Puerto Ricans, who get their GED, graduate from an accredited Community College, and stutter when speaking Spanish and have two kids less than their parents.

Un Mareño Mijango & Cantares de Bufeo

Juan Mijango nacio sietillo y con anhelo. Un anhelo obstinado por alcazar a la Gloria. Los hermanos Evangelicos le facilitaron el camino hasta ella, la Gloria. Y provocaronle, con cada riatazo de sus versiculos leidos, una severa obsesion por la mentada Gloria.

Ella la Gloria Ivania, era un cuerpo femenino, 5 pies con 6 pulgadas. Su cuero humano era brilloso y quemado, un moreno amielado, una piel porfiada por las costas del mediterraneo. Desde los trece-años despanzurro barros, totopostes, y espinillas perniciosas a su belleza. Causados por el excesivo consumo de lacteos y pan con queso.

Sus posaderas, tambien comprometian a los lacteos. Pero mas aun a esa mania homonida de comer platanos con leche. En un pais donde el 98% de las mujeres eran* desnalgadas (*Antes del consorcio nacional VS. Negro-Dominicano u otros), las suyas eran una extravagancia. Una vulgaridad morbosa, infundadora de infra-humanos deseos en un pais de costumbres poco humanas.

En el umbral de la puvertad, consumido por la fiebre sarampionica, soño a la Gloria transformada en Bufeo. Un sueño humedecido por la calentura, donde el se internaba, buscando la reventazon a brazo-partido para librar a la Gloria del ladron librado. Perfectamente recordaba el timbre de su voz, entonando No te metas con mi cucu, con bufeicos y destemplados canticos… Mientras a el, a Mijango, se lo llevava putas por que no sabia nadar.

Cuando Gloria Ivania entro a noveno, el cursaba segundo de bachillerato. Balano e Tipuquin, sus cheros, le hicieron barra. Una declaracion de amor que lo encamo, con sintomas de tifoidea: flojera estomacal, perdida del apetito, y calenturas delirantes… Ese No!, tan absoluto le dolio mas que una muela infectada. Doce meses paso enmarañado con los recuerdos de aquella Aguevada. Hasta que lo embargo la soledad, y se fue el solito, al culto de 6-9pm.

Alabando estaba. Esa tarde. Sentado en una butaca que finjia ser docil y buena. Y por instinto bestial, miro a su diestra. Era un culo: robusto, nalgon, cacheton. Era Gloria, emperifollada en el atuendo tipico de las evangelicas: vestido de una pieza, tela de seda-shina, bien pegado, hasta los tobillos. Sintio urgencias: de correr, de masturbarse, de rascarse los pies con el calzetin. Sosegado por las alabanzas y las gritoleras del encorbatado pastor Beltran. Se limito amarranse el mocasin. La Gloria estaba sentada tres-butacas adelante de el. Escucho clarito cuando dijo emocionada a su compañera “Mañana antes del culto me quiere ver el pasto… Que querra?”.

A Schwartz-metro llego con 325 colones. Ahorros de su nana para colegiaturas. Y salio con 60 en cambio, un peluche, chocolates, y una chumpa para dama… Euforico, ansioso, y valiente regreso a su chanti. Se baño, revistiose con las mejores garras, y se pescozio el rostro con Drakar. Con los 60 la llevaria a cenar.

Mickey dijo que eran las 4:35PM. Aun tenia cadena y candado el porton. Y suficiente espacio para colarse a duras penas. Aguardo en el patio por ella, la Gloria. Y ahi se quedo con el cabello humedo y asicalado. Habia un gemir de ave en la lejania. Un dichosofui o alguna gallina-guinea. Un chuchito tierno quizas. O la tele del vecino.

Pero el ruido lo llamo. Lo invito a seguirlo y Juan Mijango lo siguio. Torcio la chapa que daba acceso al mediano oratorio y camino sigilozo hasta toparse con una escena. Era igual a la del video de Tipukin. Pero mas viva, con mas tonalidad y con tufo. Un coito macabro. Protagonizado por el pastor Beltran, su pene, la Gloria Ivania e orificios… Era una escena terrible, una penetracion espantosa, sin escrupulos, carente de miedos a infecciones vaginales u embarazos precozes.

Severamente oprimido por la rabia que casi era llanto... Solo pudo tartamudear “Viejo maldito”. El pastor, Beltran, lo miro compungido, y con el pene hundido hasta la cacha en la Gloria. Jadeante dijo “Hermano, no es lo que te imaginas...”. La Gloria estaba de espaldas. Dandole el mejor perfil de sus cachetes traseros...

En el pickup del Gangadin, primo de Balano. En el, se fugaron tres dias depues. Mijango les habia contado, a colores, aquel disparate erotico. Y de las risadas pasaron a estar aguevados. Cuando los lagrimones de Mijango se mezclaban con risas ironica y gimotes de chucho... A la costa se escaparon, un sabado de nubes y soles.

36 cervezas, 16 onzas de Torito, y un sopapo de ron. Hicieron que Balano se desplomara sobre la mesa, y que Tipukin nunca regresara de su viaje al hinodoro... Mijango vacio la botella de ron en su rc-cola, y dejo que Gangadin hablara mierdas el solo. Y se fue. Frente al changarro un pedazo de playa con piedras negras, filudas. Atolondrado llego donde el mar golpea la roca. Estaba descalzo y no supo como. En el ojo de su pie izquierdo una sajadura que ardia por la sal.

Un pescador lo saludo, tiraba atarrayas desde la otra punta. El sol se esfumaba sin decir nada. Alguien dijo su nombre y no supo quien. Una voz hermosa, un timbre subliminal... Era un canto largo, y comfortante que le llenaba el vacio. Fijo la mirada profundo donde termina la reventazon. Ahi estaba una especie de Rebecca De Mornay, tetas al aire. Llamandolo, retandolo a cruzar la reventazon... Y juntos deterner el tiempo, el mundo, el dolor.

Ya no tocaba fondo. La corriente lo tomo por los brazos, muy calida, adentrandolo poco a poco en aquella hermosura Pacifica. Nadaba de pecho, despues de mariposa, y en las ultimas de chuchito... El cansancio le nublo la vista y le peso demasiado la vida, el cuerpo.

Sobre la playa vomito, contenidos viscosos, y aguas de mar. Un pescador lo miraba, sonriente. Fumaba un tabaco con el torso pelado. Casi estaba oscuro. “Y la mujer?...” pregunto, “Eso nuera mujero chero. Uste oyo al Bufeo que le mientan. Estes lora deya. Una pescadora dialmas, es, meramente. Suerte tubo que tabamos atentos a pepenarlo. Sino ya biniera bien soplado...”.

Un billete mojado de 25 saco de su pantalon. El pescador, tomo el billete, y se carcajeo. Mijango le ayudo a ordenar las redes... La luna empezaba a brillar... Y en algun changarro tocaban la vida no vale nada o nada vale la vida.